Иногда Дон не приходит. Но в следующий раз он обязательно появляется и приносит мне деньги.

Месяца два назад, в первый день суматошного мексиканского лета, я сидел за столиком в углу "Инферно", в Сан-Мигель-де-Альенде. Вечер, как всегда в этих краях, был прохладен, воздух чист, звезды ярко сверкали над мощеными каменными плитами улочками "памятника национальной культуры". Вскоре вошел Дон, одетый в темно-синий костюм из синтетической шерсти и желтую спортивную куртку с расстегнутым воротом. Он приблизился к стойке, что-то заказал, повернулся и окинул взглядом зал. Я кивнул; он улыбнулся и помахал мне рукой, а потом направился к моему столику со стаканом и бутылкой "Карта Бланка".

- Кажется, мы знакомы.

- Мне тоже так кажется, - сказал я. - Присаживайтесь.

Он выдвинул кресло и уселся напротив. Пепельница на столе была переполнена окурками, но еще до меня. Из открытого окна тянуло сквозняком (морской воздух с примесью аромата текилы), на стенах теснились плоские изображения голых красоток и афиши боя быков.

- По-моему, вас зовут...

- Фрэнк, - сказал я первое, что пришло в голову. - Кажется, мы встречались в Новом Орлеане?

- Да, в "Марди Грас", года два назад.

- Точно. А вы...

- Джордж.

- Ну да. Вспомнил. Крепко мы тогда выпили. И всю ночь резались в покер. Чудесно отдохнули, правда?

- Да. И я вам продул две сотни баков.

Я ухмыльнулся и спросил:

- Напомните, чем вы занимаетесь.

- Так, всякими-разными сделками. Как раз сейчас намечается один довольно интересный гешефт.

- Рад за вас. Ну что ж, поздравляю и желаю удачи.

- Взаимно.

Пока он пил пиво, мы поговорили о том, о сем. Потом я спросил:

- Вы уже осмотрели город?

- Вообще-то нет. Говорят, здесь очень красиво.