- Чего это ты читаешь, Полка? - спросила подошедшая Крохотуля.

- Леонид Бунтяков. "Мухо-Мор", - отвечал взхоббит. - Такому дерьму место только в сортире.

- Бумага больно хороша. Задницу расцарапаешь.

- Ну так - на растопку ее.

Взхоббит достал из рюкзака все многотомное сочинение о витязе Мухо-Море и швырнул его в костер. Огонь разгорелся с новой силой.

Со стороны трейлера доносились ругательства, лязг и громыхание - это Торкин, сын Дурата, старался привести машину в рабочее состояние.

Гномша Крохотуля, обхватив руками колени, присела возле костра и уставилась в огонь своими большими круглыми глазами.

- Надолго мы тут застряли? - спросил Полка.

- Как только - так сразу, - ответила гномша.

- Ясно...

Взхоббит зевнул. Вечерние сумерки уже спускались на негостеприимные земли Нигхтмара. На небе появились первые звезды.

- Эль-Траббл, Аль-Мафрандир, Иль-Даггеротип, - задумчиво перечислил Полка Брендипьянк. - Древние, как сама жизнь эльфийские путеводные звезды.

- А вон та? - спросила Крохотуля. Тоже Аль-какая-нибудь?

- Светый Эль. Это название дали ей лесные эльфы.

- А-а-а...

Крохотуля молчала, погрузившись то ли в свои мысли, то ли в легкий наркотический транс. Взхоббит закурил, глядя в пламя костра. Ему вспомнились теплые вчерашние проводы и нежданное появление на них рейнджера Радована Карагозиса.

- Ты же сгинул у Врат Моргии! - воскликнул тогда взхоббит.

- В самом деле? Наверное, это был не я, а кто-то другой, - усмехнулся в ответ старый рейнджер, приглаживая свои седые усы.

- Так не бывает!

- Еще как бывает. Мой первый вариант погиб, но согласно замыслу автора я должен был присутствовать в этой главе, так что пришлось обратиться к эльфам. Сам Заскорузл отдал приказ клонировать меня и вот я здесь.

- Зачем?

- Поговорить с тобой о Смысле Жизни, Невыполнимой Миссии и Моральных Проблемах.