- Господин Патрикот Азиенец, - напоминает прессер всем присутствующим. - Наш персональный гость из Палаты Представителей Метаконгресса.

Во второй раз апплодируют более сдержанно.

Жгеник наклоняет ко мне голову, уточняя:

- Вы точно не будете ничего говорить? Хотя бы пару слов?

- Поверьте, что-то нет никакого настроения, - кривлюсь я.

- Ну раз нет настроения, заставлять вас не буду. Не имею права. Но на вашем месте я бы выступил.

На моем бы месте, сволочь высокопоставленная, ты бы засунул свой клюв себе в задницу и молчал. Если бы тебе удалось дожить до этого момента, а не отравиться на Элизобарре, не утонуть на Танга-Даффе, не угодить под выстрел станнера на Лазурной и не распасться на атомы в порту Нова Капитал - ты бы так и сделал.

- Господа, - он поднимает руку. - Наш гость не в самом лучшем расположении духа, поэтому сегодня наша встреча будет действовать по другому плану. Думаю, сперва следует ознакомить члена Палаты с условиями, в которые нас поставила Метафедерация и Центр.

По кругу прокатываются презрительные насмешки. Не меньше половины направлены в мой адрес.

- Хорошо, полговник Жгеник, я ознакомлю гостя с этими... хм, условиями.

Патрульный прессер со значком особого информационного специалиста на груди - тот что подает голос, - сидит через три человека слева от меня. Он подымается и, опираясь руками на стол, огладывает всех сидящих.

- Тех кому не интересно, то есть всех, я освобождаю от выслушивания того, что я скажу. У вас в столах у всех тесты и стратегии - можете поиграться тихонечко, - он говорит это с такой насмешливой интонацией, что я чувствую здесь себя совершенно лишним субьектом. Насколько я знаю, подобные обращения не практикуются на прессерских обьектах. - Мои слова предназначаются исключительно для того парня, нарядившегося в нашу поганую форму, чтобы скрыть за ней свой тощий, отсиженный в кабинетах зад.