Построенный когда-то выходцами из Штатов, обычным людом, а не теми вояками из Первого Земного, городок уже давно утратил всю свою американскую направленность и теперь в нём говорили как на американском, так и на русском, английском и некоторых других языках Евросоюза.

Вольво медленно подкатил к главным воротам городка. Рядом с воротами в лучших американских традициях расположился старый, но часто подкрашиваемый щит с надписью большими печатными буквами «Фрипорт». Ниже красовалась подпись уже от руки «Нас — 723 человека». Все надписи, естественно, были сделаны по-американски.

— Who ar' u? — спросил парень у ворот, держа на плечах здоровую М-16А1. Одет он был в чёрные штаны из парусины и чёрную же майку, поверх которой как влитой сидел армейский жилет со множеством кармашков; в диагональных ножнах на груди расположился широкий нож, а рядом тускло поблескивали чёрные шарики противопехотных минигранат. На переносице у парня сидели круглые солнцезащитные очки.

— We'r da squad, dat waz some wiks ago. We'r nid to mit our friend, — обратился к нему Трилариан, который неплохо владел американской разговорной речью. Возможно, это сыграло не последнюю роль в решении назначить его в своё время командиром одного из подразделений Второго Земного, где шагу нельзя было ступить без америкосов.

— D'u 'ave forbidden cargo? — американец продолжал задавать стандартые вопросы.

— No, — Трилариан отрицательно покачал головою.

— O'kay, gyz. I remember u. U can go in, — парень с М16 отошёл в сторону с дороги и подал знак людям с воротных вышек, чтобы они открыли ворота.

Трилариан, пока вратари управятся с механизмом, обернулся на Мауса и попросил:

— Передай нашим друзьям, чтоб без шуток! Я им почти верю. Пускай не огорчают меня! — и тронулся дальше, не дожидаясь каких-либо ответов.