Она поставила на плиту чашу с песком; пока он нагревался, измельчила в кофемолке горсть зерен, по чайной ложке бросила в две маленькие медные турки, наполнила их родниковой водой из кувшина. Игорь завороженно наблюдал за этим священнодействием. Какая грация, какая пластика движений…

— Твой кофе, — сказала девушка, поставив перед гостем чашечку кофе.

Они сидели на противоположных концах стола, пили кофе. И молчали. Ни ему, ни ей не хотелось говорить. Им достаточно было смотреть друг на друга, чтобы понять, как хорошо им вместе.

И все-таки первым заговорил он. Не мог не отметить, какой вкусный у нее кофе.

— Это какое-то волшебство, — сказал Игорь. — Могу побиться об заклад, сама Шахерезада не могла бы сотворить такое чудо.

— А разве Шахерезада варила кофе? — нежным певучим голосом спросила девушка.

— Наверное. На Востоке вообще любят кофе.

— Это верно, — кивнула Вика.

— Но ты не восточная женщина.

— Русская, от корней до кончиков волос. А вот он… — начала она, но, запнувшись, замолчала.

— Кто — он?

— Ты, наверное, думаешь, что я одна здесь живу?

Ее вопрос настолько потряс его, что похолодели кончики пальцев.

— Нет… — в растерянности выдавил из себя Игорь. — Не думаю…

Он не хотел думать, что Вика живет с кем-то. Хотя мысли о сопернике закрадывались в голову. Вроде бы и не пахло в квартире мужским духом, но на кухне две турки. Значит, Вика привыкла варить кофе на двоих…

— А мне кажется, думаешь… — как будто виновато и опечаленно улыбнулась девушка. — И правильно думаешь, я живу здесь одна…

Игорь не смог сдержать вздоха облегчения. Но тут же возникло ощущение, будто в глаза попал луковый сок. Вика постаралась.