— Он иногда приезжает.

— Кто — он?

— Алмас… Красивое имя, да?

— Это ты о ком? — смочив глотком кофе пересохшее горло, спросил Игорь.

— У меня есть мужчина. И его зовут Алмас. Он ассириец по национальности…

— Зачем ты это мне говоришь?

— Чтобы ты знал… Я же вижу, что нравлюсь тебе, — улыбнулась девушка.

— Нравишься, — не стал отрицать Игорь.

— И ты мне нравишься… Правда нравишься, очень… Мы же с тобой взрослые люди, чего ходить вокруг да около?

— Взрослые, — в легком замешательстве кивнул Игорь.

— Мы уже сколько вместе танцуем? Не сказать что много. Но и не мало…

— Не мало…

Она уверенно держала инициативу в разговоре, и ему оставалось только поддакивать.

— Общаемся на языке тела, и только сегодня ты догадался проводить меня…

— Это упрек?

— Нет. Скорее наоборот. Не люблю, когда мужчины форсируют события. Даже если они партнеры… в танце… Но и медлительных тоже не люблю… Ничего, что я так с тобой разговариваю, люблю — не люблю? — Она смотрела на Игоря ласково, но вместе с тем свысока.

— Ты права, незачем ходить вокруг да около.

— Тем более что времени у нас не так уж и много.

Вика улыбнулась ему с нежным кокетством, поднялась, обогнула стол, встала рядом. Он тоже встал.

— Стихи ты расскажешь мне завтра. На тренировке, в танце… Цветы нам подарят на выступлении… Обними меня, — попросила девушка и в томном ожидании закрыла глаза.

— Если позволишь, — взволнованно пробормотал Игорь.

Он обвил рукой ее талию, она губами жарко накрыла его рот…

Они уже были в ее спальне, на ней оставались только трусики, когда в дверь позвонили.

— Черт! Это он!.. Одевайся быстрей!

Девушка как ужаленная вскочила с постели, смела с полу бюстье и платье, сунула все это в шкаф, набросила на себя халат.