– Понимаете, – принялся он выкручиваться, – у моей подруги сегодня день рождения. На Восьмое марта я не нашел ей достойного подарка. Хочу реабилитироваться хотя бы в день рождения.

   – Что же, понимаю. Ладно, приезжайте. У меня есть из чего выбрать.

   Мастерская известного модельера располагалась прямо у нее дома. Это была огромная пятикомнатная квартира в центре города. В двух шагах от Невского проспекта. Дверь Владику открыла средних лет улыбчивая женщина, одетая в кружевной пиджак, увешанный хрустальными подвесками. Джинсы на ней были тоже необычные. По низу были пришиты такие же кружева и подвески, какие были на пиджаке.

   – Вы ведь в первый раз пришли ко мне?

   Владик кивнул. И тяжело перешагнул через порог. Проклятое алое платье, с которого все и началось, он держал за спиной. Сначала он хотел изобразить клиента, но при одном взгляде на модельера понял, что не стоит. Она его моментально раскусила: покупать у нее одежду ему явно не по карману. Конечно, Владик был вполне обеспечен. Но не настолько, чтобы выбрасывать по восемь-девять тысяч евро в месяц на одежду.

   Поэтому он просто вытащил платье из чехла и спросил:

   – Где она?

   Ромашкова попятилась. В ее глазах заплескалось удивление.

   – Кто?

   – Елена!

   Владик очень надеялся, что хотя бы свое имя Леночка назвала ему настоящее. И угадал.

   – Так вы ее знакомый? – улыбнулась Ромашкова. – Но я не знаю, где Леночка. Наверное, дома. А что?

   – Это ее платье! – с трудом выдавил из себя Владик. – Узнаете его?

   – Да, я сама сшила его для нее. И что?

   – Она его забыла.

   – И вы хотите ей вернуть платье? – обрадовалась модельер. – Как мило с вашей стороны! Но почему бы вам не позвонить ей самой?