— Слышал. И ты хочешь сказать, что он за это в ответе?

— Ну, не напрямую, сэр.

— Ты пытаешься со мной говорить не напрямую?

— Нет, сэр. Я говорю, что не совсем в ответе, сэр.

— Объяснись.

— Понимаете, сэр, мне представляется… ну, что он прибег к колдовству, чтобы помочь мау-мау.

Полковник Смит-Роберте сочувственно воззрился на сержанта и пробасил:

— Бедняга, ты слишком долго торчал под здешним солнцем… Что я тебе говорил насчет плетеного шлема?

— Носил постоянно, сэр. Но говорю вам, старик исхитрился призвать бога.

— Ну да, конечно, — не мигнув глазом, согласился полковник.

— Клянусь вам, сэр!

— Как этот бог выглядит?

— Я слышал, совсем как вы или я, сэр.

— Выдыхает дым и пламя? Крушит скалы? Призывает себе на помощь небесные воинства?

— Нет, сэр.

— Так что он делает, черт побери?!

— Он… э-э-э… торгует праздниками, сэр.

— Праздниками? Вроде Рождества, Пасхи и так далее?

— Нет, сэр. Он продает путешествия. Экскурсии… — Уилкокс секунду подумал. — Некоторые поездки по-настоящему шикарные. Например, одна — в Новую Зеландию…

— Это все, что он делает? — прервал сержанта Смит-Роберте.

— Еще меняет французские открытки на оружие.

— Что такое?!

— Французские такие открыточки, сэр. Знаете, вроде…

— Мне известно, как выглядят французские открытки, сержант. И на этом основании вы решили, что он бог?

— Не только на этом основании, сэр.

— Что же еще?

— Он говорит всем, что он бог, сэр.

«Спокойствие, — приказал себе полковник. — Бедолага рехнулся — солнечный удар. Кто-то должен был быть первым. Жаль, что это Уилкокс, но факт остается фактом. Полагаю, разумней всего потакать ему до тех пор, пока не удастся утихомирить и отправить назад в Найроби.