- Не понимаю.

- Особенно телефон, адрес перепутан совсем немного - 1801 вместо 1811. Но вместо номера телефона у вас там какая-то бессмыслица. Такой подстанции просто не существует. Нам пришлось искать вашу семью через справочное бюро.

- Вы очень хорошенькая, но явно помешанная, - медленно произнес Пит.

- За первое благодарю, но я не помешанная, - улыбнулась сестра. - Лучше приведите свои бумаги в порядок.

- Мое удостоверение в полном порядке, - сказал Пит.

Но сестра уже вышла.

Пит лежал, хмуро уставясь в потолок.

Все, что было у него в карманах во время катастрофы, теперь аккуратной стопкой лежало на столике у кровати. Пит дотянулся до бумажника и вытащил из него карточку в целлулоидной обертке.

Питер М. Инис

1801 Саут-Оук-стрит

Гринхилл, Лонг-Айленд

Нью-Йорк

Хайвью 6-4509

Все совершенно правильно.

Сестра сказала, будто все не так. Что же они, не пытались звонить? Она говорит, нет такой подстанции. Да вот, на столике стоит телефон. Пит хмуро глянул на него, когда клал обратно бумажник. Обыкновенный черный французский аппарат. Пожалуй, чуть более обтекаемой формы, чем обычно...

А на диске обозначено: А-123-Б-234-Ц-345-Д-456-Е-567 и дальше такая же невнятица.

Он все еще глядел на телефон и качал головой, когда дверь отворилась и вошла Мэри.

Ну, конечно,слезы.

- Слава богу, слава богу, слава богу, - повторяла она, уткнувшись ему в плечо. Она припала к больному боку, Пит чуть не вскрикнул, но только сильнее прижал ее к себе, мысленно повторяя за ней: слава богу! Потом Мэри сказала:

- Милый, прости меня, прости...

- За что? - спросил Пит.

- За ту ссору. - Она прижалась к его боку. - Ты хотел умереть. Я знаю, потому ты и разбился.

Пит невольно застонал - ему было очень больно. Мэри ахнула и отпрянула от него.

- Я сделала тебе больно, родной...