- Войди.

Голос принадлежал человеку, расположившемуся в подобии гамака.

Когда Артём перешагнул через «половичок», человек поднялся ему навстречу. Это был высокий худой старик... Но двигался он совсем не по-старчески. И пластика у него была очень характерная. Такая была у китайского мастера цигун, работавшего инструктором в крымском релакс-центре «Алладина».

- Твое имя Артём (он сказал Ар Т'ом), да? - Голос у деда был молодой, звучный, как у диакона. - Твое настоящее имя?

- Да.

- Ты не из народа Реки. Но ты знаешь нашу речь. Откуда?

- Утром не знал, - сказал Грива. - Узнал немного. От Архо.

- Быстро учишься.

- Да, - согласился Артём.

- Где земля твоих...?

- Кого? - не понял Грива.

- Отец, мать...

- А-а-а... Она далеко.

- Где?

Старик сделал еще шаг. Глаза у него были темные, брови тоже темные. Почему они не выгорели на африканском солнце?

Старик смотрел не мигая. Артём почувствовал слабое головокружение и легкое давление в области затылка. Симптомы знакомые. А дедушка-то, оказывается, экстрасенс-гипнотизер. Ну-ну...

- После, - сказал Грива, улыбнувшись как можно дружелюбнее. - Когда я узнаю больше слов, я расскажу.

- Если пожелаешь... - Давление исчезло. - Покажи мне свою рану.

- Она маленькая, - сказал Артём. - Не опасно.

- Маленькая, - согласился дед. - Но можно умереть. Я помогу. Ты не умрешь.

Грива вновь решил не спорить. Старик смазал его царапину жирной коричневой пастой и залепил древесным листом.

Потом пощупал шорты Артёма, хмыкнул неопределенно и сообщил:

- Меня зовут Шадаква. Но это не имя.

Артём промолчал.

- Я буду говорить с тобой много раз, - пообещал старик. - Ты останешься. Пусть люди узнают тебя, ты - их. Где твое оружие? - внезапно спросил он.

- Его нет, - честно ответил Грива.