Старик понял намек.

- Ты будешь есть вместе с нами, - разрешил он. - Иди. Архо научит тебя, как жить у нас.

- Хорошо, - ответил Грива. Он не знал, как сказать «спасибо», и вместо этого слегка поклонился. Шадаква поклонился в ответ.

- Я тоже пришел издалека, - сказал он. - Иди, Артём. Твое тело хочет воды.

Он был прав, этот мудрый дедушка. Вода - это именно то, что нужно.

На первый взгляд река выглядела нормально. С одной стороны - песочек, с другой - обрывистый берег и буйные африканские джунгли. Но Грива видел достаточно тропических рек, чтобы посчитать эту - обычной.

В Африке, на равнине не может быть такой чистой и прохладной реки. В горах - да, но в буше на границе саванны... Может, тут песок какой-то особенный?

Грива зачерпнул горсть... Да уж! Песок действительно был особенный. Артём осторожно смыл его водой и убедился, что не ошибся. На ладони остались желтые блестки. Золото. Ладно, Бог с ней, с водой. Может, тут ключи на дне или еще что-нибудь. Есть несообразности посерьезнее.

Грива сидел на берегу, опустив ноги в воду, смотрел на полосатых рыбок и размышлял.

Итак, он в прошлом. В Африке. На берегу реки, которой здесь не должно быть, в поселке дикарей, которые похожи на дикарей не больше, чем обитатели молодежного лагеря где-нибудь в Подмосковье... И вместе с тем это действительно Африка. И леопард, который на него напал, - настоящий. И копье, которое убило хищника, тоже настоящее. И мухи, вьющиеся над дохлой рыбешкой, - тоже...

И вот он, Артём Грива, незнакомец, сидит тихонько на берегу местной реки - и никому до него нет дела. Даже детишки к нему не пристают. Тоже непонятно. В любом африканском или южноамериканском туземном поселке вокруг него уже толпились бы любопытные.

Либо здесь принято уважать чужое уединение (это в первобытном-то обществе!), либо гости, подобные ему, в поселке настолько привычны, что на них уже не обращает внимания даже детвора.