
Экраны внезапно запестрели рябью помех.
- Капитан, никак, это радар! - обернулся ко мне оператор радара. Морда точь-в точь у павиана... Нет, я определённо схожу с ума. Какого "павиана"?! Откуда это слово вообще?!
- Господин капитан, олух бесхвостый! - рыкнул я на полуштатского умника, забывшего своё место.
- Так точно, господин капитан!
- Где источник?
- Сейчас... один донг, господин капитан... Вот!
Я снова оскалил клыки. Всё ясно. Ну а чего я ожидал? Техника не стоит на месте. Нет ничего удивительного в том, что на береговой батарее поставили радар. Да, дело осложняется...
- Время подхода? - отрывисто бросил я, разглядывая карту, на которой положение батареи было отмечено красным трезубцем с парой тонких линий, неприлично широко раздвинутых - сектор обстрела батареи.
- Время подхода до точки сорок семь донгов! - отрапортовал штурман. Почти полчаса, отметил я про себя... Всё, хватит! Каких "полчаса"?! Если и сходить с ума, то только не сейчас!
- Право руля четыре грана! И приведите господина Крака! - отрывисто приказал я. И снова откуда-то сбоку выплыло: не "грана", а "градуса", и "градусов" этих в круге триста шестьдесят, а не сотня, как положено гранам... Да что же это такое?!
