- Я знаю, мы с тобой прошли через… многое; думала, тебе следует знать.

- Мне незачем слышать о брошенных подружках Ириала. Жаль, конечно, но, – Сорча пожала плечами, словно это не имело значения, – я не могу контролировать пороки его Двора.

- Я могла бы… – За этими словами последовал вздох, полный тоски.

- Нет, не могла бы. Ты бы уничтожила и те крохи самоконтроля, который у них есть.

- Возможно, – снова вздохнула Бананак. – Но битвы, которые могли бы состояться… Я бы шла за тобой по пятам, в окровавленных одеждах, и…

- Угрожать мне – не лучший способ заручиться моей поддержкой, – напомнила Сорча, хотя вопрос был спорный. Бананак не могла не мечтать о войне, так же как Сорча не могла сопротивляться склонности к порядку.

- Это не угроза, сестра, просто заветная мечта. – Так быстро, что даже Сорча не смогла четко рассмотреть, Бананак приблизилась и склонилась перед Сорчей. – Мечта, которая согревает меня по ночам, когда нет крови, в которой я могла бы искупаться.

Когти, которыми Бананак так нестройно барабанила по столу, нашли ровный ритм, погружаясь в руки Сорчи, покрывая ее кожу крошечными полумесяцами.

Сорча держалась спокойно, хотя ее собственный нрав уже был готов вырваться наружу.

- Тебе следует уйти.

- Непременно. Твое присутствие затуманивает мой разум. – Бананак поцеловала Сорчу в лоб. – Смертного зовут Сет Морган. Он видит нас такими, какие мы есть. Он много знает о наших Дворах, даже о твоем. Он до странного… воспитанный.

Отголоски ярости угрожали вырваться на свободу, когда Сорча почувствовала, как перья Бананак двигаются вокруг ее лица; спокойную логику, которую воплощала собой Сорча, могли проверить на прочность только сильнейшие фейри Темного Двора. Летним и Зимним фейри было не по силам спровоцировать ее. Одиночки не могли поколебать источник спокойствия духа Сорчи. Только Темный Двор заставлял ее хотеть забыться.

Это логично. Это природа противоположностей. В этом заключается весь смысл.