Девчачая игра!

- Рогволд! Будешь в войнушку...?

- Буду. Чур, я майор Цветаев!

- А, хитренький!? Опять тебя в восьми местах ранят, чтобы Вера перевязывала! - возмущается Павел.

- Ну, и ладно. Пожалуйста. Зато, я - "включатель"!

- Тогда, я - "выключатель".

Формальная логика чужда детскому сознанию, игра не может появиться ниоткуда. Надо, чтобы кто-то набрал для нее участников, должен быть и второй, кто исключил бы нарушивших правила.

Стас сформулировал исходные условия, но он ли включил меня в эту игру с волшебным эликсиром? Рассказать кому, так не поверят же?!

Вот! Это вопрос доверия каждого. Совсем недавно что-то читал на этот счет. Доверия и Веры...

Она, кажется, вышла замуж за электронщика? У нее ребенок.

Скрипку, наверное, давно забыла. И косу остригла на современный манер, теперь уже ничем не отличаясь в толпе молодых женщин с высшим экономическим образованием. Оно и к лучшему. Ведь, это была не любовь? Правда ведь?

А Инегельд, дурья твоя голова, предупреждал. Не пей эликсира!

Размазней станешь. Ишь, расчувствовался, как баба. Жизнь продолжается...

"Русское поле". Мстители нынче в моде. Над этим полем бороздил небесную синь яркий мордастый летучий змей, пугая местных коров и коз.

Искупавшись в Великом Озере, мы шли по грибы. Честно найденный боровик я схоронил под подушкой. Наутро он был уже без шляпки, и ее тщетно пытались приклеить под мой громкий и нескончаемый плач.

Ведерко с родниковой водой "нарывало плечо". Сибирский приблудный кот бежал по дорожке, неся в зубах полузадушенную мышь, как доказательство своей добропорядочности. Дымил загруженный шишками самовар. Маркиз-Миронов не стрелял в женщин, и падал сам, сраженный бандитскими пулями.

Я метался в бреду. Тускло светила ночная лампа больницы.

Золушка из песни, как в сказке, обретала потерянную туфельку, очнувшись утром. Соседи по палате делали лимонад, размешивая в бутылке "Минеральной" леденцы.