Гэбэшник отрешённо хмыкнул и вернулся к своим бумажкам.

Его собеседник безучастно смотрел в окно, на унылое мокро-жёлтое здание через дорогу. Он знал — там его уже ждала койка.

***

— Слыхал, Серый, говорят, америкосы авторитета нашего повязали, — сидящий за рулем тонированного джипа парень покрутил ручку магнитолы, настраивая радио.

— За что?

— Да, кажись, за вымогательство.

— А-а… Сделай погромче.

— Кстати, помнишь того журналиста? Вот, ещё один убийца объявился. Лохи, ёпрст…

— Очередной дурик, — хмыкнул тот, кого называли Серым.

— Да, ты у нас в этом деле специалист, у тебя же папаша в дурке лежал, — заржал парень.

— Рот закрой, урод, — зло рявкнул в ответ Серый. — Он диссидент был, а не псих.

Некоторое время в салоне царило неловкое молчание. Серебристая машина, остановившаяся у магазина напротив, прервала её.

— Во, приехали, — Сергей обернулся на заднее сидение, где тихо сидели трое плечистых коротко стриженных ребят. — Ну чё, не забыли, как дела делаются?

Те красноречиво промолчали и как по команде распахнули кожаные куртки, демонстрируя кобуры подмышками.

Тот, кого называли Серым, проводил взглядом неторопливо переходившую дорогу троицу и вздохнул. Может, хватит уже под пули лезть? Сменить спортивный костюм на дорогой пиджак, открыть законный бизнес, получить депутатский значок, кабинет с медной табличкой "Сергей Владимирович Наганов"… Заделаться, так сказать, уважаемым человеком…

***

Прыжок из окна, кувырок через голову.

Сгруппироваться, оглядеться.

На смотровой вышке — дозорный.

Снайперка уже в руках, часовой — на прицеле.

Мягко нажать на курок.

Теперь — мимо длинных бараков казарм, в приземистое здание штаба. Скорее, пока рев тревоги не поднял на ноги весь состав.