– Нет, только отрывки.

– Мало кто слышал про Синклит.

– Я некоторых знаю.

– Да? – в голосе Киссона послышалось напряжение. – Интересно, кто же это?

– У меня были их письма, – начал Джейф, но осекся, обнаружив, что не помнит, где оставил эти письма, принесшие ему столько горя и радости.

– Чьи письма? – спросил Киссон.

– Людей, которые знали... об Искусстве.

– И что же они знали?

Джейф покачал головой.

– Я не очень много понял. Мне кажется, что есть какое-то море...

– Есть. И ты, конечно же, хочешь найти его и получить над ним власть?

– Да.

– А что за это? – осведомился Киссон. – Что ты можешь предложить?

– У меня ничего нет.

– Об этом позволь судить мне, – отрезал Киссон и поднял глаза к потолку, словно хотел разглядеть что-то в поднимающемся дыме.

– Ладно. Ты получишь все, что захочешь.

– Вот и чудесно.

– Мне нужно Искусство.

– Да-да, конечно.

– Я уже все видел, – сказал Джейф.

Киссон окинул его взглядом.

– В самом деле? Что-то не верится.

– Мне нужно... мне нужно (что? как сказать?), мне нужен смысл, – выдавил он.

– Ну и с чего начнем?

– С моря, – напомнил Джейф.

– А-а, ну да.

– Что это за море?

– Ты когда-нибудь любил? – ответил Киссон вопросом на вопрос.

– Думаю, да.

– Тогда ты дважды видел Субстанцию. В первый раз когда вышел из утробы, и второй – когда спал с любимой женщиной. Или с мужчиной, – он усмехнулся. – Это неважно.

– Море называется Субстанцией?

– Именно так. И в нем есть острова под названием Эфемериды.

– Я хочу туда, – выдохнул Джейф.

– Ты туда попадешь. Как минимум, еще один раз.

– Когда?

– В последнюю ночь своей жизни. Так бывает со всеми. Трижды люди окунаются в море Мечты. Если меньше, они сходят с ума. Если больше...