Скворцов курил, нервно вышагивая по комнате. Что же ему делать? Его сейчас ищут и вся Московская милиция — как киллера с метро 'Сокол' и неизвестные убийцы — хозяева BMW-шника.

Так. Берем себя в руки. Сначала закрыть дверь и сдвинуть занавески на окнах. Теперь поесть — желудок болит. Скворцов нашел пельмени, и пока они варились, успел принять душ и переодеться в Мишин спортивный костюм. Что теперь? Бежать? Скрыться? Куда? Может все-таки пойти в ФСБ, на лубянку? Да, наверное. Автомат. Что с ним? — он осторожно взял руки оружие. Отсоединив магазин, взвесил его на ладони. Тяжелый. Наверное, полный. Скворцов в армии не служил и в оружии не разбирался.

— Да. По улице с этим не погуляешь, — он положил автомат под кровать, предварительно завернув его в свитер.

— Как добраться до лубянки? В метро лучше не соваться. На такси? Может гаишник остановить. Фоторобот небось уже готов. Ну что же, пойдем пешком, — Скворцов включил компьютер, чтобы загрузить карту Москвы из интернета. На экране появилось сообщение о голосовой почте. Он щелкнул мышкой.

— Миша уходи. Беги Миша. Я не успею… Меня пытались убить… Я знаю почему… Как всех наших…Уходи… Они ломятся… Они придут и к тебе… — Скворцов узнал голос своего заместителя, Павла Андреевича Скоробогатова.

— Успел Михаил или нет? Вряд ли — сообщение не 'прочитано'. А телефон? — он поднял трубку. Тишина.

— Значит телефонный шнур они перерезали, а выделенку — нет. Ему нужно скорее уходить отсюда. Скворцов распечатал фрагмент карты, взял куртку и вышел из квартиры.

Cбежав по лестнице, предварительно выглянув из подъезда, он быстрым шагом скрылся за углом, не заметив бесшумно подкатившего черного внедорожника 'Мерседес', из которого, тоже не заметив его, вышли двое и направились ко входной двери.