Сделав усилие, он попытался приподняться. Услышал неприятный скрежет и непонятное шуршание. Почувствовав острую боль в позвоночнике, снова лег, но уже не мог успокоиться. Тревога охватила его.

Он лежал на каком-то раздолбанном топчане, привязанный к нему так крепко, что не мог даже пошевелиться. Ага, он обмотан скотчем?! Обычным канцелярским скотчем! Но на него, похоже, извели не один рулон... Он стал выкручивать сначала правую, а затем левую руку, надеясь освободиться. Безрезультатно! Клейкие ленты скотча держали его крепко.

Точно так же были обмотаны его ноги и все тело. Он приподнял голову и посмотрел на носки своих ботинок. У, черт! Кожа на них была содрана. А ведь он купил их совсем недавно за бешеные бабки...

Быть может, зря он всегда презирал людей, интенсивно тренирующихся и гордящихся своей физической силой. "Сильнее гориллы они все равно не станут!" -- любил говорить он. И тут вот как раз нежданно-негаданно наступил момент, когда мощные мышцы могли бы вызволить его из беды... Он вспомнил героев боевиков с накачанными телами, этих арнольдов и жан-клодов, которые выходили победителями из любых передряг... А ведь в жизни многие из них были трусливее мыши! Он, именно он, Партоген Фигуров, помог создать им мифы о себе.

Он стал оглядывать комнату, в которой находился. Комната -- это слишком громко сказано! Он находился в пыльном чулане, в кладовке, полной всевозможных старых вещей. Со всех сторон его окружали какая-то допотопная домашняя утварь, ветхое тряпье, примитивная техника, кучей сваленные у каждой стены. У него появилось гадливое ощущение, что он вонючий бомж, обитающий на свалке. Ему стало дурно. Более-менее свободным было только место у окна. Сквозь посеревшие от пыли занавески, не стиранные, видимо, никогда, светило утреннее солнце. Может, все-таки есть оадежда?