Он вспомнил, как выходил в серые сумерки. Вспомнил, как отключал сигнализацию своего трехосного джипа. Как посмотрел под ноги. Ветерок нес по асфальту окурок. Он вспомнил какую-то попсовую песенку, подумал про телохранителей... И тут удар! Мощнейший удар по спине, точно по наковальне. Какой-то мужик склонился над ним. Это был рыжий детина с папиросой в зубах. И он тащил его к белому микроавтобусу с красным крестом. Он же должен был отвезти его в больницу!.. Или нет?

Зачем его похитили? С целью выкупа? Где теперь его красавец "Роад-мобил"? Угнали?..

Он сглотнул слюну. Облизал губы. И тут он впервые в жизни заорал: "Помогите! Помогите!" Ему показалось, что от его оглушительных криков содрогается дом, что его слышит вся округа, что десятки, сотни, тысячи людей спешат ему на помощь. Сейчас они снимут с него панцирь из скотча, они отвезут его в больницу, подлечат (а что, если у него перелом позвоночника?), выпишут и все-то у него пойдет по-старому. Новые ролики, новые клипы, богатые клиенты, огромные гонорары, шикарные рестораны, породистые женщины, роскошные апартаменты, зарубежные страны, в которых он еще не бывал, но обязательно побывает -- вся эта обычная, будничная, но вместе с тем такая манящая жизнь вернется, обязательно вернется. И почему это раньше он никогда не считал себя счастливым? Ничего! Он выберется отсюда. Его должны услышать. Ему должны помочь. Хоть кто-нибудь...

И он услышал бряцанье ключей. Что, уже идут?.. Он будет спасен! Нужно только верить, верить! Щелчок! Металлическая дверь со скрипом отворилась. На пороге стоял тот же самый мужчина двухметрового роста, с рыжими волосами, только одетый уже в потертую черную спецовку, в мятые коричневые брюки, и ухмылялся. В левой руке он держал гаечный ключ. Партоген Фигуров ощутил, как горячая жидкость обжигает заиндевелую кожу между его ног.