По редакционному коридору, опираясь на палку со стертым набалдашником, шел сутулый пожилой человек бомжеватого вида: водолазка с вытянутым воротом, стоптанные ботинки, дешевые брюки с пузырями на коленях. На носу у человека были старомодные очки. Левая дужка очков отсутствовала, и очки держались на толстой бельевой резинке, зацепленной за ухо.
Одна из дверей отворилась, и из нее выскочила девица с сумкой на плече. Она побежала к выходу, одновременно разговаривая по сотовому телефону:
— Все-все, я сейчас убегаю, а в шесть тридцать в Домжуре.
— Девушка, где триста двадцатая комната, не подскажете? — спросил посетитель хриплым, прокуренным голосом.
— Там! — Девушка смерила его взглядом с ног до головы, неопределенно махнула рукой и убежала.
Мужчина постучал в дверь с номером «320» и, подождав немного, зашел. Комната была большая. В ней стояло с десяток столов с компьютерами. Какие-то пустовали, за другими сидели люди — в основном молодые парни и девушки. Кто-то разговаривал по телефону, кто-то набирал тексты, кто-то читал газету.
— Здравствуйте, — громко сказал посетитель, но внимания на него никто не обратил.
Тогда он подошел к столу, за которым ярко-рыжая девушка подводила помадой губы.
— Извините, где я могу найти Кирилла Светлова?
— Светлова? — Девушка наморщила лоб. — Нет у нас таких. А вы по какому вопросу?
— По государственному, — загадочно произнес мужчина.
— Мальчики-девочки, никто Светлова не знает? — громко спросила девушка.