— Век живи — век учись.

— Точно, Собак!

— А вообще меня достали такие положительные девушки как Золушка и Русалочка, — рассердился вдруг Собак. — Хочется кого-нибудь типа женщины-Кошки…

— Вот это да! Ты же Собак! Ты не должен любить кошек.

— Да по фиг мне, — сказал он.

Долгое время мы шли молча, погруженные в самих себя, потом Собак остановился и сказал:

— А ты знаешь, кто во всем виноват?

— Кто? — спросил я.

— Наш автор! Этот бессовестный властитель дум и судеб!

— Пожалуй, ты прав, — согласился я.

— Предлагаю тебе отыскать его и хорошенько с ним переговорить.

— Согласен.

— Зачем он все время подбрасывает нам какие-нибудь подлянки? Ты читал что-либо из его произведений?

— Конечно.

— Помнишь, что случилось с героем «Инфаркта»?

— Бедняга умер от разрыва сердца.

— А герой «Песка»?

— Его похоронили заживо.

— Теперь вспомни, что стало с героем рассказа «Пистолет».

— Он застрелился.

— Так вот, друг мой, если верить статистике, то восемьдесят пять процентов вероятности, что мы с тобой в финале этого рассказа покончим с собой.

— Или умрем как герои…

— Точно. Как два великих мученика!

Мы дружно рассмеялись. Собак весело завилял хвостом.

— Да, не очень повезло нам с автором, — отсмеявшись, сказал я.

— Верно! Нет, чтобы сочинить про нас какой-нибудь сентиментальный роман, погрузив в приятную атмосферу блаженного идиотизма, так он вечно подсовывает нам эту чертову экзистенциальную тошноту.

— Надо с ним разобраться!

— Заметано.

— Так значит в путь?

— В путь!

И не позволяя себе материться и впадать в отчаянье, мы отправились на поиски нашего бессовестного автора, способного в любую минуту подбросить нам какую-нибудь подлянку.