класса сияет не меньше не больше,
Как подруга всеобщего детства Инга Зайонц.Мы начинаем, господа, со слов Пастернака,Автора романа «Доктор Омар Шариф»,Где Джулия Кристи бродит по буераку,Напевая незабываемый 1966 года мотив.Он говорит, что весь мир в компоте,Однако роман – это не просто текст.Роман – это кусок горячей дымящейся плоти.От себя добавим: Но отнюдь не бифштекс!Все-таки роман – это сборище письменных знаков.Он появляется в воздухе, как ЭНЭЛО,По воле гудящего себе под нос Пастернака,Чья ручка кружится, как помелоПеределкинской ведьмы, она же муза,Что вечно переперчивала соцреализм,А по ночам голосила, как леший Карузо,В литфондовских дебрях, где мрак и слизь.Чеканщик шедевров, виолончельщикВляпался в романешти, как в липкий бальзам,В жанр, где размазался и застрельщик,Достопочтенный Оноре де Бальзак.Все-таки он отрывается, он в полете,Кружит над строчками и не впадает в сон.Не спи, жужжит сам себе, работай,И станешь, как пилотская звездочка, невесом.