Le premier jour, il fit sur la crosse deux entailles; le deuxième, trois. «On dirait un stand de tir à la foire», se disait-il. Il tua même le soldat que d'abord il ne voulait pas toucher. L'homme se tenait au milieu de la cour, étendu de tout son long, et jouait de l'harmonica. Il avait l'air de s'exposer exprès à la balle.

Le lendemain, les Allemands s'inquiétèrent. Au carrefour principal de la ville, où Piotr avait tué deux officiers, fut installé un écran en contreplaqué. Piotr ne voyait plus ceux qui traversaient la rue, les voitures et les motos passaient aussi à l'abri de ce panneau.

«C'est pas grave, vous ne vous cacherez pas tous derrière le contreplaqué», ricana-t-il, et il se mit à scruter les rues.

Presque aussitôt, il repéra dans l'une des cours, sous un mûrier épais, tout un conseil de guerre. Derrière une table de jardin étaient assis deux officiers qui lui tournaient le dos. Un autre se tenait face à eux, adossé contre le tronc de l'arbre. Des papiers étaient disposés sur les planches de la table.

«Ce doit être des cartes», pensa Piotr.

Son œil glissa d'abord sur le dos des hommes assis, puis se déplaça sur le corps de celui qui était debout. Oui, par là, sous le reflet de l'aigle métallique sur la poitrine.

Lentement Piotr pressa sur la détente. L'officier resta immobile. Les deux autres ne bougèrent pas non plus.

«Nom de Dieu!» souffla Piotr, interdit. «Il fallait vraiment que je le loupe!»

Il rechargea, visa de nouveau – dans l'aigle, tira. L'officier ne broncha pas.

Piotr, stupéfait, aiguisa son regard et poussa un cri de surprise. De la poitrine de l'officier sortait une petite traînée de poussière.