«Du meinst, der Weißhaarige ist ihr — ihr Auftraggeber?»

«So was Ähnliches.»

Der Russe blickte beunruhigt und besorgt drein.

«Bist du sicher — dass das Paket in Sicherheit ist? Niemand hat sich daran zu schaffen gemacht? Es ist so viel geredet worden — viel zu viel geredet.»

Er kaute wieder an den Nägeln.

«Überzeuge dich selbst.»

Sie beugte sich zur Feuerstelle und schob geschickt die Kohlen beiseite. Darunter lagen zerknüllte Papierklumpen; mitten heraus nahm sie ein längliches Päckchen, in schmieriges Zeitungspapier gewickelt, und reichte es dem Mann.

«Gerissen», sagte er mit einem beifälligen Nicken.

«Die Wohnung ist zweimal durchsucht worden. Man hat die Matratze in meinem Bett aufgeschlitzt.»

«Wie ich schon sagte», murmelte er. «Es ist zu viel geredet worden. Dieses Feilschen um den Preis — das war ein Fehler.»

Er hatte das Zeitungspapier entfernt. Darin lag ein kleines, braunes Papierpäckchen. Er öffnete es, prüfte den Inhalt und wickelte alles schnell wieder ein. Als er noch damit beschäftigt war, schrillte eine Klingel.

«Der Amerikaner ist pünktlich», sagte Olga mit einem Blick auf die Uhr.

Sie verließ den Raum. Nach einer Minute führte sie einen Fremden herein, einen großen, breitschultrigen Mann, der ganz offensichtlich von jenseits des Atlantiks stammte. Sein scharfer Blick ging von der Frau zum Mann.

«Monsieur Krassnine?», fragte er höflich.

«Der bin ich», sagte Boris. «Ich muss mich für — für diesen ungewöhnlichen Treffpunkt entschuldigen. Aber Geheimhaltung ist unabdingbar. Ich — ich kann es mir nicht leisten, mit diesem Geschäft in Verbindung gebracht zu werden.»

«Ich verstehe», sagte der Amerikaner höflich.

«Ich habe Ihr Wort, nicht wahr, dass kein Detail dieser Transaktion an die Öffentlichkeit gelangt? Das ist eine der Verkaufsbedingungen. »