Frobisher schüttelte eigensinnig den Kopf.

Poirot flüsterte:

«Hatte es etwas damit zu tun, daß in der Gegend etliche Schafe getötet wurden?»

Der andere brummte ärgerlich:

«Also haben Sie davon gehört?»

«Diana hat es mir gesagt.»

«Das Mädel hätte lieber den Mund halten sollen.»

«Sie hielt es nicht für völlig erwiesen.»

«Sie weiß nicht.»

«Was weiß sie nicht?»

Frobisher begann unwillig, zögernd zu sprechen:

«Nun schön, wenn Sie es unbedingt wissen wollen … Chandler hört in jener Nacht einen Lärm. Denkt, es sind Diebe. Geht hinaus nachsehen. Licht im Zimmer des Jungen. Chandler geht hinein. Hugh liegt angekleidet auf dem Bett – schläft wie erschlagen. Blut auf seinen Kleidern. Das Waschbecken im Zimmer voll Blut. Sein Vater konnte ihn nicht aufwecken. Am nächsten Morgen hört er, daß man Schafe mit durchschnittenen Hälsen gefunden hat. Befragt Hugh. Der Junge weiß nichts davon. Konnte sich nicht erinnern, ausgewesen zu sein – dabei standen seine kotbedeckten Schuhe beim Nebeneingang. Konnte das Blut im Waschbecken nicht erklären. Konnte nichts erklären. Der arme Teufel hat es nicht gewußt, verstehen Sie? Charles kam zu mir, um sich auszusprechen, was zu tun sei.

Dann geschah es wieder – drei Nächte später. Schließlich – das sehen Sie doch ein – mußte der Junge den Dienst quittieren. Hier, wo Charles ihn unter den Augen hat, kann er auf ihn aufpassen. Man kann keinen Skandal bei der Marine riskieren. Ja, es war das einzig Mögliche.»

Poirot nickte:

«Und seitdem?»

Frobisher wurde heftig. «Ich beantworte keinerlei Fragen mehr.

Glauben Sie nicht, daß Hugh seine eigenen Angelegenheiten am besten versteht?»

Hercule Poirot antwortete nicht. Er sträubte sich immer, zuzugeben, daß irgend jemand etwas besser verstehen könne als Hercule Poirot. III

Als sie in die Halle kamen, trafen sie Admiral Chandler, der gerade hereinkam. Er hob sich einen Augenblick als dunkle Silhouette vom grellen Sonnenlicht draußen ab.