– ¿Cuántos años tenía el niño?

– En el dorso de la foto del salón pone: «Benjamín Reynolds, tres años».

– Benjamín -susurré, mirando la huella de la mano ensangrentada-. En esta habitación no hay ningún cadáver; aquí no han matado a nadie.

– No.

– ¿Por qué querías que la viera? -le pregunté desde el suelo.

– Si no lo ves todo, tu opinión no sirve de nada.

– Voy a tener pesadillas con ese puto osito.

– Y yo.

Me levanté y estuve a punto de alisarme la falda; no os hacéis una idea de la cantidad de veces que me toco la ropa sin darme cuenta y me la pringo de sangre. Pero aquel día no.

– ¿Lo del sofá del salón es el cadáver del niño? -pregunté rezando para que no fuera así.

– No.

– Gracias a Dios. ¿Es de la madre?

– Sí.

– ¿Y el niño?

– No lo hemos encontrado. -Titubeó un momento e hizo la pregunta-: ¿Crees que se lo ha comido entero?

– ¿De forma que no quede nada que encontrar, quieres decir?

– Sí. -Había palidecido. Y supongo que yo también.

– Es posible, pero ni siquiera los nomuertos pueden comer tanto. -Respiré profundamente-. ¿Hay algún indicio de… regurgitación?

– Regurgitación. -Sonrió-. Bonita palabra. No, no parece que el bicho haya vomitado. Por lo menos, no por nada que hayamos visto.

– Entonces, es probable que el niño esté en algún lado.

– ¿Podría seguir vivo?

Levanté la vista hacia él. Quería contestar que sí, pero estaba casi segura de que no, así que me quedé en tierra de nadie: