La diferencia entre los policías era que uno de los dos tenía el pelo castaño y el otro negro. Ambos medían lo mismo que yo, algo más de metro ochenta. El policía del pelo negro miró la portezuela que había abierto mientras el otro trataba de hacerme dar la vuelta y empujarme hacia el coche. Y digo «trataba» porque aunque yo había cumplido ya los cuarenta y cuatro años, todavía era muy robusto.
Pero de todos modos me volví y puse las manos encima del techo. Él enfundó su pistola y se me acercó por detrás, metiendo las manos en mis bolsillos delanteros. Después de palpar mis muslos un momento, dio unos golpecitos a los bolsillos traseros. Me sentía como una mujer a la que meten mano. No era nada agradable. Pero lo peor era su aliento. Era tan rancio que sentí náuseas. Intenté respirar por la boca, pero aun así notaba la podredumbre que surgía de sus pulmones.
Cuando retrocedió, casi le di las gracias.
– Abra el maletero -dijo.
– ¿Por qué?
– ¿Cómo?
– Escuche, hombre. -La fiebre me asaltaba de nuevo-. Estaba ahí sentado sin hacer nada, leyendo el periódico. Había aparcado bien. ¿Por qué me tocan las pelotas?
Su única respuesta fue sacar la porra.
Una voz en el interior de mi cabeza me dijo «mátale» y sentí mucho frío en mi interior.
– La llave está en el contacto -expliqué.
El policía del pelo castaño entró y cogió la llave. Se movía con torpeza porque él también había sacado su porra.
Me hicieron mirar mientras abrían el maletero. Lo único que encontraron fue un neumático deshinchado que quería reparar y una caja llena de herramientas.
El policía del pelo negro cerró el maletero de golpe.
Su compañero dijo:
– Ha habido algunos robos y vandalismo en las obras que hay por aquí. Sólo estábamos vigilando.
Tomé nota mentalmente de preguntarle a Jewelle qué estaba pasando en realidad.
Cuando llegué a la casa de Isolda Moore, aparqué muy lejos del edificio a causa de aquellos policías. Estaba molesto conmigo mismo por no haber prestado suficiente atención. Si iba a volver a las calles, debía prepararme mucho mejor.