Cornelius Ruskin temía que las pesadillas no terminaran nunca: aquel maldito cavernícola lo atacaba, lo derribaba, lo mutilaba. Cada mañana despertaba empapado en sudor.

Cornelius se había pasado la mayor parte del día tras el horrible descubrimiento tendido en la cama, dolorido, encogido sobre sí mismo. El teléfono había sonado en varias ocasiones, y al menos una de ellas era sin duda alguien que lo llamaba desde la Universidad de York para averiguar dónde demonios estaba. Pero no podía hablar con nadie todavía.

Esa noche, tarde, llamó al Departamento de Genética y dejó un mensaje en el contestador de Qaiser Remtulla. Siempre había odiado a aquella mujer, y la odiaba todavía más ahora que le habían hecho aquello. Pero consiguió mantener la voz calmada para decir que estaba enfermo y que no volvería hasta al cabo de varios días.

Cornelius vigilaba atentamente su orina en busca de sangre. Cada mañana, palpaba la herida por si rezumaba, y se tomaba la temperatura repetidamente, para asegurarse de que no tenía fiebre … y no la tenía, a pesar de sus frecuentes arrebatos de calor.

Todavía le costaba creerlo, todavía la idea lo abrumaba. Sentía dolor, pero disminuía día a día, y las tabletas de codeína ayudaban: gracias a Dios en Canadá podían comprarse sin receta médica; siempre tenía algunas a mano, y al principio había empezado a tomarlas de cinco en cinco, pero ahora había pasado a la dosis normal de dos.

Sin embargo, aparte de tomar analgésicos, Cornelius no tenía ni idea de qué hacer. Desde luego, no podía acudir a su médico … ni a ningún médico. Si lo hacía, sería imposible mantener en secreto su herida; alguien podría hablar. Y Ponter Boddit tenía razón: Cornelius no podía arriesgarse a eso.