Dio la espalda a la joven que, si no se equivocaba, enseguida insistiría en que se quedara. Por el bien de la niña. Era hora de recordarle de nuevo que Richard era su amigo. Colgó la linterna del gancho de detrás de la puerta que al menos no había cambiado desde la época de sus excursiones de pesca y agarró la leche.

– Sí, eso iba a hacer -indicó el armario abierto donde se guardaban las botas de goma y los zapatos mojados en vez de las cazuelas que él había esperado encontrar-. Lo cierto es que estaba buscando un cazo cuando la molesté. ¿Qué ha pasado con la cocina? ¿Y cuándo ha instalado Richard la electricidad?

– Eso no es asunto suyo -replicó Dora con sequedad.

Pero explicaba por qué había estado revolviendo los armarios en la oscuridad. No se le había ocurrido buscar un interruptor. Podría haber estado en la granja antes, pero desde luego, no la había pisado en los últimos doce meses.

Y no es que se creyera que conocía a Richard. Cualquiera de los alrededores sabía que aquella granja pertenecía a Richard Marriott. ¿Y qué si lo conocía? Eso no cambiaba el hecho de que hubiera asaltado la casa.

– No entendí su nombre.

– Gannon. John Gannon -dijo él extendiendo la mano con gesto formal como si estuvieran en mitad de una fiesta.

Desde luego, aquel hombre no se amilanaba por nada. Al contrario, estaba deslizando la mirada con aprecio desde su pelo revuelto a la bata suelta hasta llegar a las uñas pintadas de los pies antes de devolverla a su cara. Entonces frunció el ceño con gesto pensativo.

– ¿Nos hemos visto en alguna parte?

Debía haber habido mucha publicidad cuando ella había vuelto de los Balcanes, porque hasta completos desconocidos le habían asaltado en la calle para hablar con ella y toda la prensa la había acosado para escribir acerca de una chica de Sloane que había abandonado la vida social para conducir camiones humanitarios por Europa. Esperaba que no lo recordara, porque seguramente creería que tenía el corazón blando y caería a sus pies.