Un complet noir. Une limace à col cassé, des souliers jaunes. C'est le néo-diplomate nègre dans toute la force de l'âge. Quelle réussite, mes chéries ! Méconnaissable ! Digne ! Faut le voir, avec son pébroque roulé serré sous le bras, un délicat porte-documents en croco dans sa main gantée de fil noir !

Je m'avance vers le réceptionnaire, l'œil glacé, la bouche sévère.

— L'appartement de monsieur Kakaocho ! dis-je sèchement.

Le gars opine et consulte un registre un tout petit peu moins grand que la place de la Concorde.

— L'appartement était retenu pour hier, objecte-t-il.

— Son Excellence a eu un empêchement ! laisse-je tomber d'une voix maussade.

Béru renforce d'une farouche approbation.

— Personne ne nous a informés de ce retard, continue néanmoins d'objecter le préposé.

Son attitude agace « Son Excellence », laquelle bougonne fort agressivement :

— Te gratte pas, mon pote, on douillera la crèche comme si qu'on l'aurait occupée !

Son étrange parler fait sourciller notre interlocuteur.

— En tout cas il n'y avait qu'une seule chambre de retenue, déclare-t-il.

Je lui virgule un sourire diplomatique qui lui redonne de l'optimisme.

— Mais noua allons arranger cela, promet l'affable garçon.

Il compulse des fiches, examine des graphiques comme s'il étudiait une refonte totale de l'exploitation de l’Intermondial.

— A propos, fais-je, on a dû demander Son Excellence à plusieurs reprises, je suppose ?

— Je vais m'informer, dit-il en se rabattant sur le standard.

Un instant plus tard, il réapparaît, l'expression positive.

— En effet, on a téléphoné à deux reprises dans la journée d'hier.

— De la part de qui ?

— La personne n'a pas dit son nom.