Comme il fait signe au maître d'hôtel, un chasseur s'annonce, brandissant une ardoise encadrée de velours rouge et pourvue d'un timbre de bicyclette que l'employé actionne afin de solliciter l'attention. Il va de table en table en montrant le rectangle noir sur lequel une main consciencieuse a tracé à la craie jaune, et en caractères d'imprimerie : « Sir Harry Dezange ».

— C'est pas pour nous, mon pote ! dit plaisamment Bérurier au chasseur lorsqu'il passe à notre portée.

Il est tout Joyce, le Gravos, au seuil d'un bon repas. Ça le stimulé de bas en haut, la bouffe. Ça l’euphorise, le galvanise. Il devient tout poisseux de mansuétude, Bérurier. Il a des trémolos dans le tube digestif, des frissons dans l'estomac, de la musique dans le gros côlon, des chatouillis sur le pancréas, du velouté dans la vessie, des palpitations dans le rectum. Il est superbe et généreux, il pense aux petits Indiens faméliques, il leur dédie ardemment sa jaffe à venir, il la leur bénédicitise. Après le repas, il récitera les Grâces (ou plutôt les grasses !). Les Grâces, c'est en somme le bicarbonate de soude de la prière, n'est-ce pas ? Son suc gastrique caramélise, au Dodu.

— Et pour técoince ? s'informe-t-il.

Car, non seulement il se passionne pour la pitance, mais il se penche de surcroît sur la vôtre, il a tellement envie de tout ce qui est comestible ! Faut le voir loucher sur votre assiette pendant qu'il engloutit le contenu de la sienne ! La nostalgie lui monte à l'œil. Sa gourmandise lui jaillit des pores. Il convoite votre nourriture au point de regretter la sienne, de l'absorber machinalement. Et puis brusquement, il ne peut plus se contrôler, le Goret. D'un coup de baïonnette magistral, il vous embroche votre médaillon princesse en s'excusant d'un furtif. « C'est bon ça ? » qui ressemble déjà au râle d'un orgasme paroxystique. La fourchette est une arme dangereuse dans la main de Bérurier. L'expression « avoir un solide coup de fourchette » fut créée pour lui. Car il mange qu'à coups de fourchette, justement !