Je toque et j'entre avant qu'on m'en ait prié. La salle est blanche comme la vallée du même nom. Les murs, les meubles, le docteur, tout est blanc. Il n'y a de noir que le complet du Vieux et son bitos à bord roulé.

Le boss et le médecin sont en conversation. Le toubib est assis sur la table d'auscultation tandis que le dabe occupe un tabouret bas sur lequel pourtant il paraît aussi à l'aise que dans son fauteuil directorial.

Les deux hommes sourient en m'apercevant.

— Voilà votre complice, cher ami, fait le toubib, je vous laisse bavarder.

Il nous serre la louche et s'esbigne discrètement.

— Quoi de neuf ? demande le Dirlo en lissant ses gants gris perle posés a plat sur son genou.

— J'ai des fourmis dans les jambes, patron.

— Mais à part ça ?

— A part ça, zéro ! Notre homme est tellement mal en point qu'il est pratiquement impossible de lui faire la plus petite conversation.

Le Vieux fronce les sourcils et ramasse ses gants pour s'en fouetter le mollet.

— Il faut cependant arriver à un résultat, tranche-t-il durement.

Je frotte mes joues râpeuses et me juche sur la table métallique qu'occupait naguère le docteur.

— Si vous voulez mon avis, monsieur le directeur, c'est le type qui va arriver à un résultat. Et ce résultat, ce sera la morgue de l'hôpital. Il n'a pas pour deux jours d'autonomie dans le buffet !

— Exactement ce que prophétise le Dr Badouin !

J'ai une courbette satisfaite. Je suis heureux de constater que mon diagnostic s'aligne sur celui de cette sommité médicale.

Le Vieux fourre ses gants dans son chapeau et dépose le couvre-chef (c'est le cas de le dire) sur un plateau émaillé supportant d'étranges instruments, il déboutonne son veston et puise dans une poche de son gilet. Il en retire le plus minuscule flacon que j'aie jamais vu. Ce dernier est à peine plus gros qu'un haricot sec. Le boss le fait tournicoter un instant entre le pouce et l'index comme pour mirer des présages dans le liquide verdâtre qui s'y trouve. Puis il me le tend.