Pas de manteau rouge. Pas de manteau rouge ! Équilibre, équilibre. Tiphaine continuait d’avancer, pataugeait au milieu d’un flot d’eau et de moutons. Le plafond du tunnel s’écroula dans une gerbe d’éclaboussures et une avalanche de neige fondue. Elle l’ignora. De nouveaux flocons descendirent par le trou et se mirent à bouillir dans le vide au-dessus de sa tête. Elle les ignora aussi. Puis, plus loin… une vision fugitive de rouge.

Du gel au feu ! La neige s’enfuit, et il était là. Elle le releva, le tint serré contre elle, lui transmit un peu de sa chaleur, le sentit remuer, chuchota : « Il pesait au moins quarante livres ! Au moins quarante livres ! »

Il toussa et ouvrit les yeux. Les larmes coulant comme neige fondue, elle se précipita vers un berger et lui colla son petit frère dans les bras.

« Ramenez-le à sa mère ! Tout de suite ! »

L’homme agrippa le gamin et partit en courant, effrayé par sa violence. Aujourd’hui, elle était leur sorcière !

Tiphaine fit demi-tour. Il y avait d’autres agneaux à sauver.

Le manteau de son père atterrit sur les flammes mourantes, rougeoya un instant puis tomba en cendres grises. Les autres gars étaient prêts ; ils attrapèrent l’homme alors qu’il allait sauter à la suite du vêtement et le ramenèrent en arrière malgré ses cris et ses coups de pied.

Les blocs de silex avaient fondu comme du beurre. Ils crachotèrent un moment puis se figèrent.

Le feu s’éteignit.

Tiphaine Patraque leva les yeux dans ceux de l’hiverrier.

Et, sur le toit de la remise des carrioles, une petite voix, celle de Ch’tite Pwinte Dangereuse lança : « Ah, miyards ! »

Tout ça n’était pas encore arrivé. Ça pouvait ne pas arriver du tout. L’avenir est toujours un peu précaire. Le plus petit détail, comme la chute d’un flocon ou la mauvaise cuiller qu’on laisse tomber, peut l’expédier en tournoyant dans une nouvelle voie. Ou peut-être pas.