— « Poupée ? »

Le champ-aura du drone s’aviva : un mélange de pourpre (pour le regret) et de vert-de-gris (pour l’étonnement) décidément peu convaincant.

— Je ne sais pas, Sma… ça m’a échappé. Simple allitération en « p ».

Sma donna un coup de pied dans une branche morte, fusilla le drone du regard et dit :

— Alors ?

— Ce ne sont pas de très bonnes nouvelles, répondit tranquillement le drone en reculant légèrement et en prenant une teinte sombre pour marquer sa tristesse.

Sma hésita. Elle détourna un instant les yeux et ses épaules s’affaissèrent brusquement. Elle s’assit sur une racine et sa robe se froissa tout autour d’elle.

— C’est Zakalwe, n’est-ce pas ?

Le drone exprima sa surprise par un arc-en-ciel – avec une telle promptitude, songea-t-elle, qu’on aurait presque pu y croire.

— Ça alors ! dit-il. Mais comment… ?

Elle balaya sa question d’un geste.

— Je l’ignore. Le ton de ta voix. L’intuition humaine… Voilà que ça recommence. La vie devenait trop amusante.

Elle ferma les yeux et appuya sa tête contre l’écorce sombre et rugueuse de l’arbre.

— Eh bien ?

Le drone Skaffen-Amtiskaw descendit à hauteur de son épaule et resta suspendu là. La jeune femme le regarda.

— Il faut qu’il revienne, lui dit-il.

— C’est bien ce que je pensais, soupira Sma en chassant l’insecte qui venait de se poser sur son épaule.

— Eh oui ! Rien d’autre ne marchera, je le crains ; il faut que ce soit lui, et nul autre.

— Peut-être, mais faut-il vraiment que ce soit moi et nulle autre ?

— C’est… c’est l’opinion générale.

— Formidable, ironisa Sma.