Lorsque l’aubergiste se leva et passa en se dandinant près de la chaise d’Ymor, le bras du maître voleur se détendit comme un ressort d’acier et saisit le gros homme par son tablier.

« Vous parliez de quoi, mon ami ? demanda doucement Ymor.

— D… de rien, Ymor. D’affaires entre nous, quoi.

— Pas de secrets entre amis, Dularge.

— Ouuu…i. Mais je ne sais pas trop moi-même, en fait. C’est une sorte de pari, vous voyez ? répondit l’aubergiste, nerveux. Hache-sueur-rance, ça s’appelle. C’est comme un pari que le Tambour Crevé ne brûlera pas. »

Ymor fixa les yeux de l’autre jusqu’à ce que la figure de l’aubergiste se contracte de peur et d’embarras. Puis le maître voleur éclata de rire.

« Ce vieux tas de bois bouffé aux vers ? fit-il. Sûrement un cinglé, ce gars-là !

— Oui, mais un cinglé plein d’argent. D’après lui, maintenant qu’il a la… — je ne retrouve pas le mot, ça commence par un p, c’est comme qui dirait l’enjeu du pari – les gens pour qui il travaille dans l’Empire agatéen paieront. Si le Tambour Crevé brûle. Je n’espère pas ça, remarquez. Qu’il brûle. Le Tambour Crevé, je veux dire. Je veux dire, c’est comme ma maison, le Tambour…

— Tu n’es pas complètement idiot, quand même ? » fit Ymor en repoussant l’aubergiste.

La porte s’ouvrit à la volée sur ses gonds et percuta sourdement le mur.

« Hé, c’est ma porte ! » brailla Dularge. Il reconnut alors celui qui se tenait en haut des marches et il plongea derrière la table un copeau de temps avant qu’un dard sombre et court ne traverse la salle pour se ficher dans la menuiserie avec un bruit mat.

Ymor déplaça prudemment la main et se versa un autre cruchon de bière.

« Tu me tiendras bien compagnie, Zlorf ? lança-t-il d’un ton égal. Et range-moi cette épée, Stren. Zlorf Pied-de-Flanelle est notre ami. »