Le président de la Guilde des Assassins fit tournoyer sa courte sarbacane et la logea dans son étui d’un même mouvement souple.

« Stren ! » jeta Ymor.

Le voleur vêtu de noir siffla tout bas et rengaina son épée. Mais il garda la main sur la poignée et les yeux sur l’assassin.

Ça n’était pas facile. La promotion à la Guilde des Assassins se faisait par concours, l’épreuve pratique étant la plus importante – la seule, à vrai dire. Voilà pourquoi la figure large et honnête de Zlorf n’était qu’un entrelacs de tissu cicatriciel, résultat de nombreux combats rapprochés. De toute façon, elle ne devait déjà pas être très jolie au départ – on racontait que Zlorf avait choisi une profession où les capuches noires, les capes et les maraudes nocturnes jouaient un grand rôle parce qu’il y avait du sang troll dans sa famille et que les trolls craignaient la lumière du jour. Ceux qui le racontaient à portée d’oreilles de Zlorf ramenaient généralement les leurs chez eux dans leur chapeau.

Il descendit l’escalier sans se presser, suivi par un groupe d’assassins. Arrivé directement en face d’Ymor, il déclara : « Je viens pour le touriste.

— C’est une affaire qui te concerne, Zlorf ?

— Oui. Grinjo, Urmond… attrapez-le. »

Deux assassins s’avancèrent. Stren se trouva soudain devant eux, et son épée donna l’impression de se matérialiser à quelques centimètres de leur gorge sans avoir dû franchir l’espace intermédiaire.

« Je n’arriverai peut-être à tuer qu’un seul de vous deux, murmura-t-il, mais je vous suggère de vous demander : lequel ?

— Regarde là-haut, Zlorf », fit Ymor.

Une rangée de prunelles jaunes maléfiques suivaient la scène depuis l’ombre des chevrons.

« Un pas de plus, et vous repartez d’ici avec moins d’yeux qu’en arrivant, dit le maître voleur. Alors assieds-toi et bois un coup, Zlorf, et discutons entre gens raisonnables. Moi, je croyais qu’on avait passé un accord. Tu ne voles pas, je ne tue pas. Pas pour de l’argent, j’entends », ajouta-t-il après une pause.