Zlorf prit la bière qu’on lui tendait.

« Et alors ? fit-il. Je le tue. Et après, toi, tu le voles. C’est lui, ce type à l’air bizarre, là-bas ?

— Oui. »

Zlorf fixa Deuxfleurs qui lui répondit par un grand sourire. Il haussa les épaules. Il perdait rarement son temps à se demander pourquoi des gens voulaient en faire assassiner d’autres. C’était comme ça qu’il gagnait sa vie, voilà tout.

« Qui c’est, ton client, si je puis me permettre ? » demanda Ymor.

Zlorf leva la main. « Je t’en prie, protesta-t-il. C’est contraire aux usages de la profession.

— Bien sûr. Au fait…

— Oui ?

— Je crois que j’ai deux gardes dehors…

— Tu avais.

— Et quelques autres sous le porche en face, dans la rue…

— C’était avant.

— Et deux archers sur le toit. »

Une ombre de doute passa fugitivement sur la figure de Zlorf, comme le dernier rayon du soleil sur un champ mal labouré.

La porte s’ouvrit à la volée, esquintant sérieusement l’assassin qui se tenait auprès.

« Arrêtez de faire ça ! » brailla Dularge sous sa table.

Zlorf et Ymor levèrent les yeux vers la silhouette sur le seuil. Elle était courtaude, grasse et richement vêtue. Très richement vêtue. Un certain nombre d’autres silhouettes, grandes et massives, se dressaient derrière elle. Très grandes, et très menaçantes, celles-là.

« C’est qui, ça ? demanda Zlorf.

— Je le connais, répondit Ymor. Il s’appelle Rerpf. Il tient la taverne du Plat Ras-bord, près du pont d’Airain. Stren… liquide-le. »

Rerpf leva une main couverte de bagues. Stren Withel, à mi-chemin de la porte, hésita en voyant plusieurs trolls impressionnants se baisser pour franchir le seuil et venir se placer de chaque côté du gros bonhomme en clignant des yeux dans la lumière. Des muscles façon melons saillaient sur des avant-bras comme des sacs de farine. Chaque troll tenait une hache à double tranchant. Entre le pouce et l’index.