Le Hasard avait été dans les premiers éliminés : il avait précipité son héros dans une pleine maison de gnolls armés (résultat d’un heureux coup de dés d’Offler) et, peu après, la Nuit avait encaissé ses jetons, prétextant un rendez-vous avec la Fatalité. Plusieurs divinités mineures s’étaient nonchalamment rapprochées et regardaient par-dessus les épaules des joueurs.

On avait lancé des paris que la Dame serait la prochaine à quitter la table. Son dernier champion à peu près valable n’était plus qu’une pincée de potasse dans les ruines encore fumantes d’Ankh-Morpork, et il ne lui restait plus guère de pièces dignes d’une promotion en première ligne.

Io l’Aveugle saisit le cornet, un crâne dont on avait bouché les orifices avec des rubis, et, plusieurs de ses globes oculaires fixés sur la Dame, il fit un triple cinq.

Elle sourit. C’était dans la nature des yeux de la Dame : d’un vert brillant, sans iris ni pupille, ils luisaient de l’intérieur.

Le silence se fit dans la salle lorsqu’elle fouilla dans sa boîte de pièces et qu’elle en tira deux du fin fond, qu’elle posa sur le plateau avec un claquement sans appel. Les autres joueurs, comme un seul dieu, tendirent le cou en avant pour les examiner.

« Un mave wenégat et une efpèfe d’employé de bureau, fit Offler, le dieu crocodile, handicapé comme toujours par ses défenses. Ben, fa alors ! » D’une griffe, il poussa une pile de jetons blancs comme de l’os au milieu de la table.

La Dame eut un léger hochement de tête. Elle prit le cornet qu’elle tint avec la fermeté d’un roc, et pourtant les dieux entendaient les dés s’entrechoquer à l’intérieur. Puis elle les envoya rouler sur la table.

Un six. Un trois. Un cinq.

Il se passait toutefois quelque chose avec le cinq. Sous le coup de la collision fortuite de plusieurs milliards de molécules, le dé se redressa sur un angle, tourna doucement sur lui-même et retomba pour donner un sept. Io l’Aveugle saisit le dé et en compta les faces. « Allez, dit-il d’une voix lasse. Arrête de tricher. »