— J’ai le même, avait dit Joséphine.Je ne l’ai pas mis parce que je n’osais pas.

— Vous devriez ! En plus, iltient chaud et il ne ressemble à rien de ce qu’on voit d’habitude. On le repèrede loin !

— Vous l’avez acheté rue desFrancs-Bourgeois ?

— Oui. Dans une toute petite boutique.

— Moi aussi. Quelle coïncidence !

Le fait de partager le même couvre-chef lesavait plus rapprochées que leur longue conversation au sujet de Zoé. Ellesétaient sorties ensemble du collège, et, tout en parlant, avaient pris la mêmedirection.

— Vous venez de Courbevoie, m’a ditZoé ?

— J’y ai vécu presque quinze ans.J’aimais bien. Même s’il y avait des problèmes…

— Ici, ce ne sont pas les enfants quiposent problème, ce sont les parents !

Joséphine l’avait regardée, étonnée.

— Ils croient tous avoir enfanté ungénie et nous reprochent de ne pas détecter le Pythagore ou le Chateaubriandqui dort en eux. Ils les abrutissent de leçons particulières, de cours depiano, de tennis, de vacances à l’étranger dans des collèges huppés et lesgamins, épuisés, dorment en classe ou vous répondent comme si vous étiez leurlarbin…

— Vraiment ?

— Et quand vous tentez de rappeler auxparents que ce ne sont encore que des enfants, ils vous prennent de haut etvous affirment que les autres peut-être mais le leur, sûrement pas !Mozart avait sept ans lorsqu’il écrivit sa Petite Musique de nuit – uneritournelle assommante entre nous – et leur progéniture, c’est duMozart ! Pas plus tard qu’hier, j’ai eu une prise de bec avec un père, unbanquier bardé de diplômes et de décorations, qui se plaignait que son filsn’ait que quatorze de moyenne. Tiens ! Il est dans le même groupe que Zoé…Je lui ai fait remarquer que c’était déjà bien, il m’a regardée comme si jel’avais insulté. Son fils ! La chair de sa chair ! Seulement quatorzede moyenne ! J’ai senti le napalm dans son haleine. Vous savez, c’estdangereux d’être prof aujourd’hui et ce n’est pas tant les enfants que jeredoute, que les parents !