Il vient d’éprouver une grande surprise et une vive émotion.

Ces dernières heures l’ont vu très occupé. Il est peut-être sourd et un peu lent d’esprit, mais les mages d’âge avancé jouissent d’instincts de survie extrêmement développés et savent que lorsqu’une grande silhouette en robe noire armée d’un outil aratoire dernier cri commence à vous couver d’un œil songeur, il faut agir vite. Les serviteurs ont été renvoyés. Les portes scellées à la pâte d’éphémères pulvérisées et des octogrammes de protection dessinés aux fenêtres. Des huiles rares et odorantes répandues sur le sol selon des tracés tarabiscotés, en motifs qui blessent les yeux et donnent à penser que leur auteur était ivre ou bien d’une autre dimension, voire les deux. L’octuple octogramme de Gardesprit occupe le centre exact de la pièce, entouré de bougies rouges et vertes. En son milieu repose une boîte en bois de pin frisofilicine, qui vit très vieux, tapissée de soie rouge et encore d’amulettes protectrices. Car Greyhald Spold sait que la Mort le cherche et il a passé de nombreuses années à concevoir cette cache inexpugnable.

Il a remonté le mécanisme d’horlogerie compliqué de la serrure et refermé le couvercle sur son corps étendu, certain d’avoir enfin trouvé, dans sa boîte, la protection parfaite contre l’ennemi ultime entre tous, bien qu’il n’ait pas réfléchi jusque-là au rôle important des trous d’aération dans ce genre d’entreprise.

Et tout près de lui, contre son oreille, une voix vient de constater : « FAIT NOIR LÀ-DEDANS, HEIN ? »

Il se mit à neiger. Les fenêtres en sucre d’orge chatoyèrent joyeusement dans les ténèbres.

D’un côté de la clairière, trois petits points rouges brasillèrent brièvement, puis une toux de poitrine se fit entendre, brusquement réduite au silence.

« La ferme ! siffla un mage de troisième rang. Ils vont nous entendre !