« C’est lui ! »

Rincevent se rejeta en arrière et quelque chose le heurta. Il lança alentour un regard affolé qui se figea à la vue de Deuxfleurs assis sur le balai, lequel flottait dans les airs.

« La sorcière a dû l’oublier ! fit le touriste. Un vrai balai magique ! »

Rincevent hésita. Des étincelles octarines fusaient des poils de l’engin et il avait une sainte horreur de l’altitude, mais ce qu’il détestait vraiment plus que tout, c’était une douzaine de mages teigneux en colère escaladant quatre à quatre un escalier pour l’attraper, et le cas se produisait, justement.

« D’accord, dit-il, mais c’est moi qui conduis. »

Il balança un coup de botte à un mage sur le point d’achever un sortilège de Ligature et sauta sur le balai, lequel piqua du nez pour plonger dans la cage d’escalier avant de se retourner sens dessus dessous, au grand dam d’un Rincevent horrifié qui se retrouva les yeux dans les yeux avec un Frère de Minuit.

Il glapit et d’un coup de poignet convulsif imprima un mouvement de torsion au guidon.

Plusieurs choses se passèrent en même temps. Le balai bondit en avant et traversa le mur dans une pluie de miettes ; le Bagage se précipita et mordit le Frère à la jambe ; et dans un drôle de sifflement, une flèche surgit de nulle part et manqua Rincevent de quelques centimètres pour venir se ficher avec un claquement sourd dans le couvercle massif du Bagage. Le Bagage disparut.

Dans un petit village au fin fond de la forêt, un vieux shaman jeta quelques brindilles pour entretenir son feu et considéra à travers la fumée la mine penaude de son apprenti.