— Ah bon ? J’ai cru…

— Je suis la fille du propriétaire de l’hôtel !

— Excusez-moi.

— C’est sans importance. Mon nom est Eggkarte Téquïst. Vous trouvez anormal, vous, qu’on paie pour obtenir ce dont on a envie ?

— C’est-à-dire qu’en France…

Elle hausse les épaules.

— Nous sommes en Suède !

Je lui apporte son verre et lui caresse la joue d’un revers de main.

— Ainsi tu as envie de moi, ma gosse ?

Elle chope le drink, l’écluse en catastrophe, et déclare :

— Pas tellement, mon vieux. Ce dont j’ai envie surtout, c’est de jouir avec un Prix Nobel. Mon dada, depuis la puberté ! J’ai failli m’en offrir un, il y a quatre ans : un Nobel de physique, je crois. Mais c’était un vieux type qu’il a fallu mâchouiller toute la nuit sans résultat. J’espère que vous, vous fonctionnez, non ?

— On va voir.

— Voyons !

Elle a l’air pressée. Voilà qu’elle envoie ses jolies mains pareilles à des zoizeaux dans son dos et qu’elle se met à dégrafer sa robe.

— Stop ! hurlé-je.

Ses bras retombent comme les ailes d’un moulin à vent qu’une fée transformerait en éventail.

— Vous ne voulez plus ?

— Au contraire. Mais nous ne sommes pas dans une ville de garnison, que je sache, ma jolie, et vous avez le temps que je prenne le mien, non ?

Elle essaie de remettre ma phrase dans le sens des aiguilles d’une montre. Pendant qu’elle trémulse des méninges, je biberonne un petit coup de scotch, un dernier, pour dire de me mettre toute velléité de pudeur en hibernation.

L’amour à la Nobel, elle souhaite ?

Bouge pas, mignonne, on va te fignoler ça.

Je pose mon frac et garde mon froc et mon fric. Me faut de la liberté de mouvements dans l’hémisphère nord. Tu crois qu’aux répétitions Karajan porte l’habit, toi ?

Je me plante devant elle, solide sur mes cannes écartées.