La navette n’était plus qu’à une cinquantaine de mètres d’altitude quand l’appareil fit une légère embardée et s’inclina sur le côté. Aussi calme que si elle eût conversé dans un salon, Draere annonça : « Il y a une sacrée turbulence au sol. » Deux des réacteurs de la navette imprimèrent une poussée et l’appareil partit obliquement, prenant lentement de la hauteur. « Je n’arrive pas à redresser… »
La navette à l’avant carré décrivit une gracieuse trajectoire vers le sol et s’écrasa sur le flanc, au fond de la vallée, où elle explosa avec des jets de flammes bleutées au moment où le plasma des réacteurs s’échappa des réservoirs.
La mâchoire inférieure de Bjault pendait de saisissement. Draere, quarante personnes, toutes mortes… en moins d’une seconde. Il resta allongé pendant un moment dans un état d’hébétude, tandis que des débris enflammés pleuvaient du ciel. Autour du point d’impact, on ne voyait plus que des feux d’origine chimique produisant d’horribles flammes rouges et orange qui brûlaient pratiquement sans bruit, comparativement au vacarme des réacteurs.
Le bourdonnement qui emplissait ses oreilles s’atténuant, Bjault perçut des voix. Il inclina la tête afin de regarder en direction du traîneau et distingua trois indigènes. La lueur orange des flammes tremblotait sur leurs corps et sur la silhouette de tortue du traîneau, tandis qu’une faible brise poussait de nouveau le rideau de neige au-dessus des collines.