« Bonne chance, mister Linge. »

Avec un bon sourire, il referma la porte sur lui. Malko se retrouva seul dans la rue. Avec en face les trois veuves qui attendaient.

Il ne put s’empêcher de penser que la CIA devrait remplacer quelques-uns de ses gorilles par des colonels Whitcomb. Même avec des chaussettes de laine blanche.

Aucun taxi n’était en vue. Il partit à pied sans même se retourner, préférant laisser l’initiative aux veuves. Car si lui pensait qu’elles pouvaient l’aider, la réciproque devait être vraie.

* * *

Malko était sorti de sa voiture pour admirer la baie, accoudé au bastingage. C’était un spectacle dont il ne se lassait pas. Mais son cerveau était en ébullition. Qui étaient vraiment ces trois femmes ? Quel était le secret de Cheng Chang ? Maintenant qu’il était identifié par les services anglais, sa mission allait être encore plus délicate. Si mission il y avait.

Devant lui, les buildings modernes de Connaugh Road grandissaient. Ils allaient arriver. Déjà le ferry ralentissait. Soudain un minuscule walla-walla surgit à l’arrière, frôlant l’énorme coque. Malko vit une main jaune sortir de sous la bâche et lancer quelque chose dans sa direction.

Instinctivement il recula.

L’objet roula sur le pont métallique, à ses pieds. Déjà le taxi de la mer avait viré et s’éloignait à toute vitesse. Malko se pencha et ramassa ce qu’on lui avait jeté. C’était tout simplement un bout de bois enveloppé d’un morceau de papier qu’il déplia.

En lettres d’imprimerie, maladroitement tracées, il y avait une adresse :

27, Tsing-fung Street, appartement 8b.

Il avait été suivi par une des veuves, qui avait saisi la première occasion d’entrer en contact avec lui. Il remonta dans la Volkswagen après avoir déchiré le papier en menus morceaux et les avoir jetés à la mer. Il grillait d’envie de se rendre immédiatement à l’adresse indiquée, mais le colonel Whitcomb n’était pas un imbécile. Malko était certainement suivi.