Tie divi kabinetā galīgi nomocīja Persikovu, pē­tīdami vizitkarti, izprašņadami par pieciem tūksto­šiem un pieprasīdami aprakstīt viesa izskatu.

—  Ta velns viņu zina, — Persikovs bubināja, — nu, pretīga fizionomija. Deģenerāts.

—   Vai viņam nebija stikla acs? — mazais pie­smacis taujāja.

—  Velns viņu zina. Lai gan, ne, nebija stikla, acis šaudījās.

—   Rubinšteins? — jautājoši un klusi eņģelis pie­vērsās mazajam civildrēbēs.

Bet tas drūmi un noliedzoši nogrozīja galvu.

—   Rubinšteins bez paraksta nedotu, nekādā ga­dījumā, — viņš sāka murmināt, — nē, nē, tas nav Rubinšteina darbs. Šis ir kāds gruntigāks.

Notikums ar galošām viesos izraisīja ārkārtīgi dzīvu interesi. Eņģelis namu komitejas kantorim telefonā bilda tikai dažus vārdus: "Valsts politiskā pārvalde nekavējoties izsauc namu komitejas sek­retāru Koļesovu uz profesora Persikova dzīvokli, ar galošam," — un Koļesovs tūdaļ pat gluži bāls jau paradijas kabineta, turēdams rokā galošas.

—    Vaseņka! — eņģelis klusītēm uzsauca tam, kurš sedeja priekšistabā. Tas slinki piecēlās un grī­ļīgi ievilkās kabineta. Pensneja dūmakainie stikli pilnība noslēpa viņa acis.

—   Nu? — viņš strupi un miegaini noprasīja.

—   Galošas.

Dūmakainais skatiens pārslīdēja galošam, un Per­sikovam pēkšņi likās, ka aiz stiklu sānmalām mirkli pazib nepavisam ne miegainas, bet, tieši otrādi, pār­steidzoši vērīgas acis. Bet tās acumirklī nodzisa.