Dann nahm er Zuflucht zu der lateinischen Gestensprache, die er als Jugendlicher aufgeschnappt hatte, und nannte den Wikinger mit schnellen Hand- und Fingerbewegungen einen Hahnrei und Wallach, dann schrieb er ihm ein paar häßliche Charakterzüge zu, und zu guter Letzt kam die gräßlichste aller Kränkungen — linke Hand auf den rechten Bizeps, so daß die rechte Hand hochschnellte. Eine — oder mehrere — dieser Gesten hatten offensichtlich Verwandte im elften Jahrhundert, denn der Wikinger röhrte vor Wut und kam schwankend auf die Beine. Tex blieb ruhig stehen, obwohl er neben dem angreifenden Berserker wie ein Zwerg wirkte. Die Axt schwang aus, und Dallas fing sie mit seinem Lasso, während gleichzeitig Tex dem Wütenden ein Bein stellte. Als der Wikinger krachend zu Boden stürzte, warfen sich beide Männer auf ihn. Tex machte ihn bewegungsunfähig, indem er ihm die Arme auf den Rücken drehte, und Dallas umwickelte seine Hand- und Fußgelenke mit dem Lasso. In ein paar Sekunden war er hilflos, und er fluchte laut vor sich hin, als sie ihn über die Kiesel zum Laster zurückschleppten. Tex hatte die Axt und Dallas den Schild.

»Ich muß mit ihm reden«, beharrte Jens Lyn. »Es ist eine seltene Gelegenheit.«

»Wir müssen sofort zurück«, drängte der Professor und verschob einen der Knöpfe mit Hilfe einer Mikrometerschraube.

»Wir werden angegriffen«, quietschte Amory Blestead und deutete mit bleichem Finger zum Haus hinüber. Eine zerlumpte Horde langmähniger Männer kam mit Schwertern, Speeren und Äxten den Hang herab auf sie zu.

»Wir verschwinden«, befahl Barney. »Werft diesen prähistorischen Bauernlümmel hinten in den Laster, und dann starten wir. Sie können nach unserer Rückkehr noch lange mit ihm sprechen, Doc.«

Tex sprang in die Führerkabine und nahm den Revolver vom Sitz. Er schoß damit in Richtung Meer, bis alle Kammern leer waren.