
— В универмага са докарали вносна стока — съобщи контрольорката в паузата между двама клиенти.
— Тъй ли? — трепна Андрей Семьонович. — Откъде знаете?
— Прошепна ми го една позната продавачка в автобуса. Май че били само мъжки костюми. Може да прескоча към обед…
— А плат трико има ли? — осведоми се над главата на Миловидов завеждащата.
„Две слаби жени — тъжно си помисли Миловидов. — А до милиционера на кръстовището има цял квартал.“
— … Нали, Андрей Семьонович?
— А?
— Колко сте бледен, драги. Неразположен ли сте?
— Не, не, всичко е наред.
— Аз мисля, че сив костюм по ще ви прилича.
— Нима?
Андрей Семьонович погледна поизвехтелите ревери на сакото си и изведнъж съвсем ясно, като в кошмар, видя на мястото на джобчето едно уголемяващо се петно от кръв. В предаването не се споменаваше нищо за жертви, но това не значеше, че е нямало!
Десетолевката се изплъзна от пръстите му и падна на пода — такова нещо отдавна не му се бе случвало. За щастие някой заговори контрольорката и тя забрави за въпроса си.
Андрей Семьонович не мислеше вече за нищо друго, освен за своята възможна смърт. Никога не бяха ограбвали неговата спестовна каса, от десет години в града изобщо не се бе случвало подобно нещо, но Миловидов със сигурност знаеше, че при нападение има жертви и най-често това са касиерите. А какво можеше да стори?
Все пак в съзнанието му постепенно се промъкваше мисълта, че както и да стои въпросът с изменяне на бъдещето, стрелбата не е задължителен пункт, щом в съобщението не се споменаваше за нея.
