–Здравствуйте, – сказал журналист, с профессиональной приветливостью глядя на представителя власти. – Моя фамилия Шатун. Шатун Игорь Георгиевич.

–Участковый, старший лейтенант Соболенко Антон Алексеевич, – откозырял мент.

–Игорь, мы тебя разбудили? – забеспокоился Олег. – Ты умывайся, завтракай. Все на столе: творог, мед. Антон принес. А я отлучусь ненадолго.

–Проблемы?

–Да так, местные дела, – уклончиво ответил Олег.

«Хороши дела – два трупа!» – хмыкнул про себя Игорь, а вслух спросил: – Можно с вами?

Участковый и егерь переглянулись.

–Да там нет ничего интересного, – поморщился Олег. – Ты лучше по деревне походи, ты ж хотел со старожилами поговорить. В конце улицы дед Захар живет, к нему в первую очередь наведайся… А мы с Антоном пойдем.

Игорь поколебался, глядя им в след, а потом рассудил, что найти Ключи для него гораздо важнее всех трупов вместе взятых.

Он надел кроссовки, посетил дворовые удобства, плеснул в лицо воды из рукомойника, почистил зубы, а бриться не стал: в самом деле, глупо убирать щетину с лица, когда мехом покрыто почти все тело! Он вернулся в дом, позавтракал и внимательно оглядел комнату. Небогато, но чистенько. Деревянная мебель, скорее всего, самодельная, покупной только старый потертый диван. Дощатые стены увешаны глянцевыми яркими плакатами из календарей и журналов: красотки в бикини, Шварцнегер, Брюс Ли и немного в стороне – унылый зимний пейзаж. Последнее – явно не из журнала. Это заламинированная цветная фотография, изображающая засыпанную снегом деревню среди леса и гор. Сердце Игоря внезапно подпрыгнуло, он впился взглядом в изображение. Неужели, Ключи?! Но нет, расколотой горы не видать, да и дома вроде другие.