* * *
Таверна "Подсолнух" пустовала. Хозяин Огден, в бороде которого за последние недели изрядно добавилось седины, с угрюмой аккуратностью протирал столы. Обычно, конечно, этим занималась Джиллан, но девчонка сейчас все время тратила на захворавшую бабку, и Огден в основном управлялся сам. Да и к чему помощники - Тристрам практически опустел, а путников не было уже месяца два. Легкий скрип заставил трактирщика поднять глаза. Дверной проем заполнял собой светловолосый громила, физиономия которого, хотя и носила следы более чем близкого знакомства с кулаками, палками и иными твердыми предметами, светилась щербатой ухмылкой. - Да у вас здесь что, мертвое царство? - подивился он, привычно пригибаясь, чтобы не снести лбом притолоку, и входя внутрь. - Почти что, - ответил Огден. - Ты в городе недавно, парень? - Ну. Только прибыл, дай, думаю, горло промочу, а тут... Есть хоть чего выпить? - Немного осталось... - Трактирщик откинул крышку погреба и извлек оттуда бочонок, наполненный примерно на четверть. - Прошлогоднее светлое, больше ничего нет. Уж извини. Опорожнив в два глотка здоровенную кружку, здоровяк удовлетворенно крякнул. Пиво промыло глотку и благополучно попало в желудок, после чего мысли посетителя обратились к другим, менее приятным сферам. - Да что тут творится-то, бес ему в печенку? Огден вздохнул. - Сядь, попробую объяснить. Хотя одному святому Реджинальду ведомо, что за чертовщина здесь, вокруг... - Не знаю как Реджинальду, - послышался голос со стороны двери, - а вот мне бы хотелось послушать. - Так заходи, Робин, - не оборачиваясь, бросил громила, - а ты, старина, валяй, рассказывай. Без дальнейших упрашиваний новый гость - парень среднего роста, темноволосый, в куртке из плотного зеленого сукна, с коротким мечом на поясе, - скользнул к столу и сел. Не спрашивая позволения, подвинул к себе кружку, наполнил, отхлебнул, поморщился, но продолжал потягивать пиво, пока Огден вел свой рассказ.