Кейл вытащил горсть пластиковых вафель — галактических кредиток, — выбрал одну и положил на стойку.

— Найдется такой, — спросил он спокойным тоном, — у кого есть время прислушиваться к сплетням?

Рука бармена накрыла кредитку, пока он не спеша думал.

— Может быть, — ответил он, наконец, — пилот грузовика по имени Краск. Много слоняется, имеет длинные уши и длинный язык. Может, он что-то знает.

— Где его найти?

Оранжевый недомерок хмыкнул.

— Где-нибудь в закоулке в дупель пьяным, если не вернулся в порт. Он спит там на своем корабле.

Кейл кивнул и вышел из бара. Он вроде бы не заметил, как бармен сделал быстрый знак в сторону кучки крепко сбитых мужчин, склонившихся над выпивкой за соседним столиком.

* * *

Позевывая, страж порядка показал на грузовой корабль, владельцем которого был человек по имени Краск. Потрепанный корпус, пузатый и неприглядный, как все грузовики — и в нем никого.

Кейл присел, намереваясь ждать. Он не позволял себе надеяться, не позволял себе думать о возможности, что Краск может знать что-то, или о более вероятной возможности, что это всего-навсего очередной тупик. Он просто прислонился к кораблю — расслабленный, сосредоточенный, бесконечно терпеливый — и ждал.

Мужчины пришли вскоре, как он и был наполовину уверен. Четыре коренастых тени в тусклом освещении, которое, в основном, сосредотачивалось на низких постройках, расположенных напротив плоской пластибетонной поверхности космодрома.

Они выстроились перед Кейлом и медленно оглядели его с ног до головы. Все одинаковые — толстомясые, с признаками ожирения, в измазанных землей комбинезонах, с тяжелым взглядом пустых глаз — космические летуны коротких рейсов, которым больше по душе работать на грани нарушения закона во внутренней торговле, чем во внешней.